Я Эрик. И я не хочу ничего решать. Я хочу бадлон.
мы с Ларсом решили писать. как всегда решили - и на этом все. пока все. каждый раз, когда я просто решаю, а не хочу, выходит вот так.
но тут я поняла, что главное, что я должна сделать в первую очередь - это научиться описывать события иначе. я ведь умею говорить без лишних эмоций. просто повествовать, не вводя ни себя, ни читающего в свои собственные чувства по поводу того, о чем пишу. я делала так раньше здесь, в дневнике. и потом в фиках, которые писала. во всяком случае в нескольких. а теперь я не только сюда не пишу практически, но и не пишу вообще ничего. это пугает меня также, как и сегодняшний случай на дороге.
я вроде не думала вообще ни о чем, чувствовала себя нормально, и не то чтобы я не справилась с управлением, нет. я просто не дотянула руль, хотя могла бы. и если не Владимир, то была бы авария. и серьезная, потому что все-таки мы были на скорости. а потом я ехала дальше в исступлении, пока он спрашивал, почему я не среагировала. а я не знаю, что ему ответить. я не знаю, почему не среагировала. и это так сильно напугало меня, именно факт того, что без какой-либо на то причины я могла просто врезаться в тот грузовик, что я не могла спокойно ехать дальше и попросила его повести машину дальше за меня. и мысль об том не отпускала меня ровно до момента, пока я не пришла на концерт. я и идти-то не хотела, потому что после того случая мое сердце все время билось чересчур беспокойно, словно я раз за разом вижу, как вот-вот въеду на скорости в этот грузовик и конец всему.
так же и с моим творчеством. однажды я дала Ларсу прочитать одну главу нашего с Лизой Солнца, а он сказал, что теряет нить диалога, потому что слишком много наваливается сверху. и что-то еще сказал, но это не суть. важно то, что в тот момент я вошла в это состояние, когда я просто перестаю отдавать себе отчет в том, что делаю. а после этого я перевела фик по МорМор, и он сказал, что переводить у меня выходит гораздо лучше, чем писать. и тут перед моими глазами грузовик. казалось бы, не произошло ничего страшного. но с того дня я ни разу не села писать. возможно, дело в авторитете Ларса, как "писателя". он пишет меньше меня, если я верно слежу за этим. во всяком случае, если он и чаще начинает, то никогда не уходит так далеко, как я, в одну историю. и все же его стиль гораздо ровнее моего. он более зрелый. я бы сказала, что дело в читательском опыте, но многие люди, прочитавшие в 1000 раз больше книг никогда не смогут самостоятельно сложить и одной строки.
дело не в этом, на самом деле. просто до него было немало людей, которые говорили "пиши пиши пиши дальше, пожалуйста!". и я видела, что они не врут. Настя просила дальше, Лиза просила дальше, всякие анонимы тоже просили дальше. а тут человек, чье мнение мне действительно всегда было интересно, говорит, что то, что я делаю, плохо. и тут я ломаюсь.
не знаю, что может теперь "починить" меня. ладно бы я просто не знала, как писать. теперь я не знаю даже, что мне писать. я ищу идеи во всем, цепляюсь за каждую мелочь, представляя, как потом обязательно опишу ее. но описывать эти мелочи негде. я просто не знаю, о чем мне писать. я не хочу новую невероятно концептуальную идею. сдались они кому-то вообще?.. но мне элементарно нужны персонажи, их истории, в которые хочется верить, даже если в них присутствует некая нереалистичность, фантасмагоричность.
фанфики - это отлично. раньше они были для меня отдушиной. вовсе не обязательно кому-то их показывать. пишешь, что хочешь, вставляешь в одну историю хоть сразу все свои кинки. главное - персонажи готовы. над ними не надо думать. и всегда есть что-то, на чем можно разминаться. чем больше пишешь, тем лучше пишешь. это истина. во всяком случае это утверждение точно применимо ко мне. но теперь и с ними проблема. я боюсь испортить любимых мною героев. дело не в том, что я покажу это Ларсу, а он снова станет плеваться. я могу и не показывать. разница-то? я и сама увижу, во что превратило нечто столь святое для меня.
такие дела. конечно, жизнь на этом не кончается. и птички все еще говорят пьютифьют, но мне от того как-то не легче.
короче. спать. все.
но тут я поняла, что главное, что я должна сделать в первую очередь - это научиться описывать события иначе. я ведь умею говорить без лишних эмоций. просто повествовать, не вводя ни себя, ни читающего в свои собственные чувства по поводу того, о чем пишу. я делала так раньше здесь, в дневнике. и потом в фиках, которые писала. во всяком случае в нескольких. а теперь я не только сюда не пишу практически, но и не пишу вообще ничего. это пугает меня также, как и сегодняшний случай на дороге.
я вроде не думала вообще ни о чем, чувствовала себя нормально, и не то чтобы я не справилась с управлением, нет. я просто не дотянула руль, хотя могла бы. и если не Владимир, то была бы авария. и серьезная, потому что все-таки мы были на скорости. а потом я ехала дальше в исступлении, пока он спрашивал, почему я не среагировала. а я не знаю, что ему ответить. я не знаю, почему не среагировала. и это так сильно напугало меня, именно факт того, что без какой-либо на то причины я могла просто врезаться в тот грузовик, что я не могла спокойно ехать дальше и попросила его повести машину дальше за меня. и мысль об том не отпускала меня ровно до момента, пока я не пришла на концерт. я и идти-то не хотела, потому что после того случая мое сердце все время билось чересчур беспокойно, словно я раз за разом вижу, как вот-вот въеду на скорости в этот грузовик и конец всему.
так же и с моим творчеством. однажды я дала Ларсу прочитать одну главу нашего с Лизой Солнца, а он сказал, что теряет нить диалога, потому что слишком много наваливается сверху. и что-то еще сказал, но это не суть. важно то, что в тот момент я вошла в это состояние, когда я просто перестаю отдавать себе отчет в том, что делаю. а после этого я перевела фик по МорМор, и он сказал, что переводить у меня выходит гораздо лучше, чем писать. и тут перед моими глазами грузовик. казалось бы, не произошло ничего страшного. но с того дня я ни разу не села писать. возможно, дело в авторитете Ларса, как "писателя". он пишет меньше меня, если я верно слежу за этим. во всяком случае, если он и чаще начинает, то никогда не уходит так далеко, как я, в одну историю. и все же его стиль гораздо ровнее моего. он более зрелый. я бы сказала, что дело в читательском опыте, но многие люди, прочитавшие в 1000 раз больше книг никогда не смогут самостоятельно сложить и одной строки.
дело не в этом, на самом деле. просто до него было немало людей, которые говорили "пиши пиши пиши дальше, пожалуйста!". и я видела, что они не врут. Настя просила дальше, Лиза просила дальше, всякие анонимы тоже просили дальше. а тут человек, чье мнение мне действительно всегда было интересно, говорит, что то, что я делаю, плохо. и тут я ломаюсь.
не знаю, что может теперь "починить" меня. ладно бы я просто не знала, как писать. теперь я не знаю даже, что мне писать. я ищу идеи во всем, цепляюсь за каждую мелочь, представляя, как потом обязательно опишу ее. но описывать эти мелочи негде. я просто не знаю, о чем мне писать. я не хочу новую невероятно концептуальную идею. сдались они кому-то вообще?.. но мне элементарно нужны персонажи, их истории, в которые хочется верить, даже если в них присутствует некая нереалистичность, фантасмагоричность.
фанфики - это отлично. раньше они были для меня отдушиной. вовсе не обязательно кому-то их показывать. пишешь, что хочешь, вставляешь в одну историю хоть сразу все свои кинки. главное - персонажи готовы. над ними не надо думать. и всегда есть что-то, на чем можно разминаться. чем больше пишешь, тем лучше пишешь. это истина. во всяком случае это утверждение точно применимо ко мне. но теперь и с ними проблема. я боюсь испортить любимых мною героев. дело не в том, что я покажу это Ларсу, а он снова станет плеваться. я могу и не показывать. разница-то? я и сама увижу, во что превратило нечто столь святое для меня.
такие дела. конечно, жизнь на этом не кончается. и птички все еще говорят пьютифьют, но мне от того как-то не легче.
короче. спать. все.